Huele

Anne Bancroft. Anthony Hopkins. 84 Charing Cross Road.
Comienzo su lectura en otoño. Qué mejor momento que este.
Cuando se acortan los dias. Cuando la tarde se hace apetecible y más cálida que el resto del día.
Cierro los ojos sentada en el eterno banco de piedra.
Huele a limpio.
Huele a nube.
Huele a brillo de sol al atardecer.
Huele a sombras que se alargan líquidas.
Huele a piar de gorriones.
Huele a silencio.
Huele a tenue descanso.
Huele a que se estrecha el dia y se ensancha la noche.
Huele a las hojas que no han empezado a caer.
Huele a cielo azul.
Huele a las ramas más altas que apuntan arriba.
Huele a que empuja el viento.
Huele a conversaciones lánguidas.
Huele a sueños.
Huele a recuerdos de niña.
Huele a los libros de Peter y Mary.
Huele a lo imaginado bajo la lluvia y tras los cristales.
Huele a educación exquisita.
Huele a memoria.
Huele a pastel casero.
Huele a madera oscura y butaca de piel.
Huele a visillo corrido.
Huele a poeta.
Huele a profundo.
Huele a plenitud.
Huele a gratitud.
Huele a completud.
Huele a tiempo reposado.
Huele a lo que fueron otros.
Huele a lo que quise ver.
Huele a lo que soñé ser.
Huele a lo inventado.

   Helene Hanff dedica su libro a F.D.P. in memoriam.
   En mi memoria F.D.P.